España en el diván

¿Acaso ya nadie recuerda que yo también fui mora?. Y bien bella y discreta que fui, que de mí se enamoró un número infinito de príncipes y no he de permitir que los cielos ni el infierno olviden mis muchas gracias y mi hermoso ingenio, que mis habilidades y gracias rindieron por igual a poetas y a malandrines, y todos ellos se pudieron ganar la vida gracias a mi bizarría de antaño. Qué tristes son ahora estas alquimias que manejan mis primas, que de sus barbas ya no me curo, pero señales hago para que desembaúlen sus magines y corten sus telarañas, que su entendimiento creció de mi tutela y doctrina, por ser yo de las más antiguas de sus madres. Plegarias hago para que entreguen las llaves de sus fortalezas a vagamundos que les rindan las voluntades con coplas y con brincos, que no me place ver en jaulas de pájaros a las que en mi mocedad fueron universos de gracias y donaires. Todos los contentos se marchitan y ahora vuestras aguas pasan como sombra y sueño, con un dolor de entrañas. Ya no soy de pendencia ni me meto en dibujos, pero tanto me cuesta estar mano sobre mano mientras vuestros ahijados riñen y hacen astillas, que sólo aguardo a que un encantador os devuelva de nuevo la figura, os borre de una vez ese gesto desgraciado, y acalle vuestras arengas y retóricas funestas .