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España en el diván

Año Nuevo

Año Nuevo Los años llegan cada vez más menguados y romos, prisioneros y soñolientos, insípidos y breves. La memoria trae una infancia de aljibes, de noches minuciosas y jardines imaginados, de universos libres y lentos todavía posibles. La aurora se labra despojada de cuentos, escrita de antemano con el rigor de un funcionario de banco. Alguien se llevó los libros mágicos, las liturgias sin índices ni señales y dejó en la frontera del tiempo un barrote vertical que activa la maquinaria del mundo conocido, ordenado, previsible. Acaso crecer es corroborar el ocaso.

3 comentarios

Veobesillo -

Con los hijos revives, a traves de ellos, esas experiencias que dabas por perdidas. A mi al menos, me resulta muy intenso.

Antonio Rial -

No es eso. Sólo ocurre que jamás uno vuelve a experimentar la sensación de Año Nuevo que vive en la infancia. Todo encoge.

Veobesillo -

Hoy estabas un poco deprimido, ¿no?
Ánimo chaval, que aún vendrán buenos tiempos