Los años llegan cada vez más menguados y romos, prisioneros y soñolientos, insípidos y breves. La memoria trae una infancia de aljibes, de noches minuciosas y jardines imaginados, de universos libres y lentos todavía posibles. La aurora se labra despojada de cuentos, escrita de antemano con el rigor de un funcionario de banco. Alguien se llevó los libros mágicos, las liturgias sin índices ni señales y dejó en la frontera del tiempo un barrote vertical que activa la maquinaria del mundo conocido, ordenado, previsible. Acaso crecer es corroborar el ocaso.
3 comentarios
Veobesillo -
Antonio Rial -
Veobesillo -
Ánimo chaval, que aún vendrán buenos tiempos